Si l’on s’en tient au nom du groupe
On imagine aisément de la musique concrète, pleine de boucles torturées et de samples de chants traditionnels ouzbèques des années 20. Un truc qui s’écoute dans un club underground de Berlin ou dans une boîte branchée des Pays-Bas. Des CDs gravés en scred sur un PC sous Windows 95, avec une pochette dessinée à la main qu’on s’échange entre initiés, avec quelques grammes de coke bon marché. Le genre de groupe dont on ne prononce quasiment jamais le nom, qui s’écrit au mieux …

Si l’on s’en tient au nom du groupe ?
Quoi de plus avenant et jovial qu’un bon vieux Boris Eltsine ? Je le revois encore, tout bedonnant dans les travées de Roland Garros, le goitre encore luisant d’alcool, l’oeil frétillant d’éthylisme, et dont la lippe se contractait au rythme des coups droits dévastateurs de Marat Safin…
Qui peut ne pas aimer Boris ? Ce bon Boris, qui assura naguère la transition entre une URSS vermoulue et une Fédération de Russie encore bancale ? Ce bon Boris, qui parvint tantôt à dompter soixante-dix …